Серые сумерки. Долгожданная прохлада. Над соседним домом висит луна, как покосившаяся блестящая тарелка. За другим домом дремлет башенный кран, очень прямо держит свою длинную шею. Наверно, это он так криво повесил луну.
Затихают пронзительные взвизгивания стрижей. Но двор не молчит. Где-то хлопают двери, лают собаки. Иногда кто-нибудь проедет по дороге.
А когда всё наконец уснёт, ты услышишь этот ночной голос. Сначала однообразно, потом смелее и вдохновеннее, он расскажет своими трелями бесхитростную историю о весне. Соловей... почти в центре города. Маленькое чудо, прячущееся где-то в траве.
Или это только сон?